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Parfois, l’on se prend à aimer une forme, comme on aime, par exemple, un morceau de musique composé en anglais dont on ne comprend pas un mot, mais dont la mélodie reste dans la tête. Cette forme nous émeut, nous touche et nous ravit. Puis l’on fait des progrès dans les langues à la faveur d’une année Erasmus et soudain, le sens abominé de ces si douces compositions nous rejaillit au visage, comme une douche de sperme non sollicitée.
Ainsi Bastien Vivès, chantre des jeunes filles en fleur, nous livre à travers son œuvre et comme chaque auteur certes un portrait de lui même que beaucoup de lecteurs (trices) ne font qu'effleurer, ravis, béats, hypnotisés par les tours de cet habile illusionniste.
Mais derrière la cape, au fond de la manche, dans le chapeau qu'y a-t-il ?
Un bouquet, une carte, un lapin albinos ?
Bastien Vivès nous livre, sans le savoir, un secret.
Un aveu.
Un mode opératoire.
Une signature.
Derrière la cape, au fond de la manche, dans le chapeau, on trouve une scie, des menottes, un couteau.
Le garçon, sans doute, l’ignore. Les grands sociopathes ne se révèlent qu’aux alentours de la trentaine, c’est une statistique que la Criminelle ne contestera pas. L’âge de Jésus lors du saint sacrifice, aussi. Mais dans un autre registre.
Couchant des formes délicates aux personnalités inexistantes, des poupées gonflables décérébrées, de belles idiotes altières pétries des intransigeances que confère la beauté, il serait facile de jeter sur Vivès son manque d'expérience, de maturité, de vécu, afin de donner une quelquonque raison, une excuse à ses personnages en plastique aux profondeurs d'âme d'une Barbie ou d'un Ken.
Non, ça n'est pas cela.
Incapable de ressentir les émotions humaines, Bastien Vivès, inapte à éprouver une quelconque empathie, se contente de les singer.
On s'imagine à tort (et c'est là le grand art de l'auteur), que Vivès prend du plaisir à dessiner ses personnages. Car plaisir il y a, indéniable, dans ce dessin froid et virtuose, gracieux et glacial, et deux œuvres récentes du prodige en culottes marquent un changement (une rupture psychotique ?), un mouvement de l'individu vers ses réelles et profondes aspirations : la torture.
Regardons la couverture de cet ouvrage pervers qu’est Polina.
Une petite fille se fait modeler par un démiurge aveugle et muet, maintenue dans une position bondage (mais sans les accessoires) pour le plaisir du sado-masochiste sommeillant en chacun de ceux qui, en contemplant cette image, ont secrètement joui.
Pauvre Polina qui écarte les jambes, tourmentée par l'auteur, qui lui inflige page après page l'atroce calvaire d'une discipline proche du supplice, la danse classique, laissant à croire aux badauds ébahis qu'il n'est alors question que de dépassement de soi.
Un gros petit garçon s'amusant à arracher les ailes d'une mouche n'en ferait pas autant.
Et alors, qu'est-ce que ce livre, Polina ? Pour jouir de leurs crimes, certains psychopathes filment leurs actes odieux, envoient des lettres aux familles, haranguent les médias.
Polina n'est que le témoignage narcissique d'un Ted Bundy qui se cherche.
Les Melons de la Colère sonne comme l'aveu d'un Marc Dutroux qui se trouve. Qui s'assume.
Violant son pauvre personnage de jeune campagnarde un peu concon, lui faisant subir mille pénétrations humiliantes, Vivès est à son aise. En pleine décompensation psychotique, son art s'exprime alors pleinement.
Son Art.
Son Oeuvre.
Pas le dessin. Ni la BD.
Mais bien le crime. Le meurtre. Le sang. Le viol et la torture.
Mais alors, que faire de ces productions intermédiaires (Dans mes yeux, Le goût du chlore, Elles), ses odes à la gloire de la beauté, de la jeunesse et de la femme désirée ?
Qu'on ne s'y laisse pas prendre: comme le bête fil rouge attirant la grenouille sans cervelle et toute en jambes : CE SONT DES LEURRES !
Ainsi l'odieux Vivès, non content de passages à l'acte sur des âmes virtuelles et imaginaires, attire par ses illusions de petit magicien de candides lectrices dans ses filets pervers.
Les voilà, ses véritables proies !
Mesdemoiselles, un psychopathe est parmi nous, Mea culpa en a dressé le profil.
L'analyse bio mécanique des gestes et des postures de ce louche individu ne trompe pas :
Ce grand corps mou, voûté par quelque oppression intérieure, et dont son habitant ne semble jamais savoir que faire — comment placer ce bras qui m’indispose ? Que faire de cette main qui ne veut point m’obéir ? Et ce cou, vaut-il mieux le tendre ou le rentrer ? —, ce sac de peau mal coupé qui baille aux emmanchures, n’est-ce pas le signe tangible d’une incompatibilité du fond avec la forme ? Bastien Vivès ne remplit pas son corps, comme il ne remplit pas ses livres. Pas encore, car nous laissons à la jeunesse le temps de s’achever. De, comme dirait Grisom dans les Experts, « monter en puissance ».
L'analyse comportementale de ce froid serpent puceau psychopathe qui twittait le 30 avril dernier « Mais y pas un moment où il devrait y avoir la guerre ? Enfin la vraie ! Celle qui fait qu'après, on baise à fond ! » (ses pulsions sexuelles ne s'assouvissent-elles donc que par le spectacle de la barbarie ?) ou qui avoue sans honte sa monomanie de collectionneur obsessionnel de figurines de dessins animés japonais des années 80 finit de nous éclairer sur l'individu.
Mea Culpa tient à mettre en garde lecteurs, lectrices, collègues, collaborateurs, journalistes et coloristes : Bastien Vivès est là, en liberté, parmi nous. A défaut de savoir faire une série de tueur, il nous semble plus que probable qu'il soit... un tueur en série.
Sœur Sourire
http://livre.fnac.com/a3409611/Bastien-Vives-Polina
http://bastienvives.blogspot.fr/
L’humaine sottise veut que toujours, l’on se dépasse en tout. Dans le sport, bien sûr, et c’est
L’on a les ambitions qu’on mérite. Celle du festival Lyon BD a été, l’an passé, de gagner sa place au Guinness Book des records. L’exploit figurera entre le plus gros — 300 kg — kebbab du monde et le plus grand nombre de pailles — 400 — tenant dans une seule bouche. Vanité des vanités, nous dit l’Ecclésiaste, tout n’est que vanité...
En ce siècle peuplé d’abrupts damnés, certaines âmes ont les racines si corrompues qu’elles pourrissent jusqu’au charnier sur lequel elles poussent. Le site 
Comment, alors, interpréter cet article faisant l’apologie de la nécrophilie entre vieux fœtus morts ? Laissez-nous vous éclairer sur les ténèbres de l’âme. La vraie ligne éditoriale de Wartmag est toute semblable à une raie des fesses qui s’écarte volontiers lorsqu’il s’agit de découvrir les lèvres violettes de la schtroumpfette, boursouflées par les membres morts de dizaines de nains bleus.
Non, meaculpa n’est pas seul à prêcher dans le désert. D’autres, avec plus ou moins de talent, reprennent la noble bannière des causes perdues, menant une croisade désespérée contre l’avènement de la Bête à mille têtes, le démon grimaçant de la duplication.
De sa prison éthérée, l’âme tourmentée du pauvre Franquin assiste, jour après jour, aux diableries de la Marsu Prod. Accroupie sur les charognes entassées du grand dadais sans cerveau et du méchant marsupial, cette mante religieuse s’y accouple quotidiennement en pondant mille larves répugnantes et en puisant son odieux repas dans les chairs perfusées de ces corps en mort clinique.
Le Mal, partout, pullule et prospère. Cela lui est rendu possible grâce à des individus tels que Ralph. Et si Nicolas Gary a gravi, par sa lettre ouverte, l’une des innombrables marches qui conduisent à la félicité, Ralph, quant à lui, se rapproche dangereusement de la fournaise.
Il y a 67 ans, Antoine de Saint-Exaspérant disparaissait dans des conditions qui forgèrent en grande partie la renommée d’un livre manifestement écrit pour un public de débiles légers. Qui n’a pas lu ce conte soporifique où s’agrègent les maximes et les dictons, ce buffet froid source d’extases universelles face aux vérités sortant de la bouche fraîche d’un poupon neurasthénique, cette fable molle et fade à la morale niaise visant à conserver en chacun d’entre nous l’odeur tournée d’un vieux lait maternel, à raviver le mauvais goût de l’enfance, qui ne l’a pas lu, donc, n’a en somme rien raté.
A mon âge vénérable – je suis le doyen de la maison –, je garde bonne mémoire et, regardant derrière moi, que vois-je ? En 2008, une adaptation en bande dessinée, par Joann Sfar, avait l’élémentaire bon goût de respecter l’œuvre initiale ; en 2011, 52 épisodes animés librement inspirés— à la BO interprétée par Yannick Noah...(yez-le !) — font sortir le Petit Prince du tombeau, comme on agite un squelette pour en faire tomber quelque pièce posée là par une mère superstitieuse et endeuillée, afin que la petite âme passe les eaux du Styx ; au même moment, les premiers tomes d’une série qui en annonce 24 s’emparent du blondinet en redingote comme on kidnappe un enfant, afin de lui faire subir mille mésaventures rentables ; un film est déjà en préparation pour une sortie prévue en 2016, et, à n'en pas douter, toute une panoplie de produits dérivés marqués du sceau princier suivront le carrosse : jeux vidéos, pyjama, clés USB, sous-bock, mugs, housses de couette, figurines, autocollants, casquettes, brosses à dent, sac à dos, porte-clé, tapis de souris, magnet, stylo, carnet intime, boules à neige, serviettes hygiéniques, renard vibrant et tant d'autres belles duplications de chinois répliquants. 
Faire proliférer une œuvre, la forcer, malgré elle, à pondre des petits monstrueux, à mettre bas entre ses flancs moribonds une sous-race morbide d’adaptations jeune public, à expulser d’entre ses cuisses ulcéreuses une dégénérescence grouillante de produits dérivés, à n’engendrer qu’un sida protéiforme rampant de format en format, une grande peste cathodique, un cancer de l’image en phase terminale dont les cellules anarchiques se multiplient, enflent, pullulent et entraînent dans leur folie la dégénérescence de tout un univers : voilà le vrai crime contre la création. 
Je profite d'un voyage de notre Très Révérend Père pour en finir avec les renégats, les abjurateurs, les Judas dont les traîtres baisers ne trompent personne. 
Dans son imposant ouvrage que certains qualifient « d’essai graphique » (retenons qu’un essai est par définition, une lecture fastidieuse et assommante), Blutch fait la démonstration que la petite marchande de bulles n’a rien à envier au septième art, ce vieux monsieur bande-mou. La preuve : elle ne se cache plus pour annoncer la préméditation de son crime. La jeune fille a grandi, la voilà prête à renvoyer à ce vieux sale de cinéma la monnaie de sa pièce. Blutch sort la brosse à reluire, mais frotte avec une rage de forcené, la rage de s'être trompé d'époque, de pays, d'histoire, de métier. En piégeant d'immenses acteurs à ses côtés, dans son oeuvre, en les faisant jouer sa partition, son scénario, son film de papier, Blutch en finit avec le cinéma comme on règle des comptes après des années d'aigreur et de ressentiments, comme le petit frère envieux et aigri du grand Robin de Locksley, prince des voleurs. Ha Ha ! Tu as brillé ! Tu as pavané dans tes gloires ! Ton heure a sonné et c'est moi qui secoue la cloche ! 
Ha, que votre retour m'emplis de joie, Très Révérend Père ! En votre absence, figurez-vous que j'ai encore une fois subi maints quolibets et nombreuses vexations de la part de Frère Jacques et de Sœur Sourire qui, je vous l'assure, s'étaient mis en tête de prendre le pouvoir !
Le Très Révérend Père aurait tout aussi bien pu me donner un châtiment corporel — à n’en pas douter, sœur Sourire y aura droit — plutôt que ce calvaire, cette onzième plaie d’Egypte, cet implaidable dossier de cour d’assises, que dis-je, ce procès en sorcellerie qu’est le cas
Avec Journal d’un journal, Mathieu Sapin joue les petits reporters en infiltrant les coulisses de la rédaction de Libé. L’on se dit : chouette ! Des révélations, des infos croustillantes, du ragot, des dessous peu reluisants, de la bonne vieille méthode de journaliste pour débusquer le scoop, de la chasse aux ronds-de-cuir affidés au grand capital et tout ce qui bout dans les chaudrons des arrière-cuisines médiatiques. 
L’ouvrage n’est pas sans rappeler ces stages de découverte de l’entreprise imposés à l’âge où l’on ne se préoccupe que de ses comédons et de son forfait SMS bloqué, cet âge où l’on ne communique que par des borborygmes ou des couinements, forts bien reproduits par d’ignobles smileys, cette grammaire pour handicapés mentaux, cette syntaxe des affects débridés. De sorte que l’on se croit dans un blog BD de fille version garçon, où le sujet semble plus sérieux qu’à l’accoutumée, mais où le vide sidéral tient lieu de principal propos.